Racconti da via Padova/ Personaggio numero tre

A N. piaceva la birra. E si credeva un personaggio stereotipato. Anzi, si percepiva come uscito proprio dall'album dei luoghi comuni. D'altronde, come gli rammentava il figlioletto, le verità “date sotto forma di luogo comune sono molto più profonde e difficili di quello che sembrano”. Non erano, certo, parole sue, ma del suo guru letterario, David Foster Wallace. Il nome lo aveva ben impresso in mente. Non foss'altro che la sua foto troneggiava sopra la scarna libreria di casa. Comunista negli anni Sessanta, movimentista nei Settanta, edonista negli Ottanta, giocatore in Borsa nei Novanta, squattrinato nei Duemila. Più stereotipato di questo si muore, pensava.

Stereotipato nell'accumulare capitali, stereotipato nel perderli con la fine della bolla finanziaria di internet, stereotipato nell'essere abbandonato dalla moglie, stereotipato nel trovare come unico lavoro quello di spazzino dell'Amsa, Milano, Italia, Europa.

Stereotipato come quella via, via Padova, Milano, Italia, Europa. Un luogo comune lunga 4 chilometri. A N. interessava poco della gente di via Padova. Doveva guidare il suo furgoncino, lui. Cambiare i sacchetti di plastica, lui. Svuotare quelli pieni, lui. Una noia di lavoro lunga 4 chilometri, quella.

Turno di notte, per N. Non si ricordava più se per sua scelta o meno. Ci si era trovato, a lavorare con il buio, e ci si era abituato, scrollando le spalle come spesso si trovava a fare, senza mai sbuffare o comunicare con il corpo rabbia o sconforto. Una scrollata di spalle e via.

Al bar/emporio/supermarket del peruviano N. non rammenta niente di particolare prima di quello che successe. I soliti briachi, il solito innocente, innocuo, anticapitalistico brusio fra reietti con in mano lattine di birra troppo piccole per la loro sete, troppo grandi per le loro ambizioni.

N. lo prese dritto sul volto, il colpo. Senza un perché, uno stereotipato, sensato, razionale, qualsiasi perché. E il sangue... Oh sangue.

La prima puntata
La seconda puntata

Lo stato dell'arte ('ndranghetista) / E c'è anche il marito della Cucinotta

Settimana importante sul fronte della 'ndrangheta.

Milano. Condannato in Appello, dopo il rinvio della Cassazione, Salvatore Barbaro. Sentenza che definitivamente ammette la presenza di 'ndrangheta a Buccinasco. Altro risultato importante. Maurizio Luraghi potrebbe essere il primo imprenditore condannato per associazione a delinquere a non avere legami di sangue con la Calabria. Lui è milanesissimo. Ne scrive Gianni Barbacetto.

Calabria/Lombardia. Si chiama Sunrise l'ennesima operazione di polizia che dimostra, se ce ne fosse ancora bisogno, il legame 'ndranghetistico fra il Nord e la Calabria. Quattro milioni di beni sequestrati alla famiglia Mancuso di Vibo Valentia. Operazioni anche in Brianza. Colpito il boss di Giussano, Salvatore Mancuso, già in carcere. Ne scrive il Giorno.

Calabria/Roma. C'è di tutto nell'inchiesta Libra. Tutto quello che la 'ndrangheta è diventata e che molti faticano ancora a vedere. Ci sono i rapporti con la politica. Ci sono i collegamenti con la massoneria. Ci sono i boss che fanno direttamente da imprenditori. I Tripodi, famiglia potentissima del Vibonese, voleva mettere le mani su un appalto della videosorveglianza a Roma. E per farlo, avevano agganciato politici, impresari (fra cui il marito di Maria Grazia Cucinotta, non indagato). Sequestrati 40 milioni di euro, fra cui il bar del centro di Roma, La Dolve Vita. Ne scrive il Messaggero.

C'è o non c'è? No, per lui la 'ndrangheta non c'è. Peccato che lui, Cosimo, è figlio del boss della Piana Domenico Mico Alvaro. Al Processo Meta a Reggio Calabria il giovincello di belle speranze dice che della 'ndrangheta lui ha appreso dai giornali. (AdnKronos).

(@agoerre)

Racconti da Via Padova / Personaggio numero due

Ascanio amava la birra.

Ma non amava via Padova. Non amava quella vita. E, se proprio doveva dirlo, non amava più sua moglie. Ma questo glielo dirà, un giorno. Ma stava zitto.

Il suo lavoro, beh. Il suo lavoro gli serviva a vivere, a togliersi qualche sfizio e a ingannare il tempo fra un rimpianto e una speranza. Chi vive sperando muore cagando, diceva il collega sulla volante impegnato in qualche discorso dei suoi. Certo, avrebbe voluto rispondergli Ascanio. Ma stava zitto.

Di notte via Padova, se è possibile, fa ancora più cagare, gli diceva il collega sulla volante. Anche Milano fa cagare, avrebbe risposto Ascanio, se avesse voluto rispondere. Ma stava zitto.

Erano nervosetti, giù in centrale. I politici avevano rotto il cazzo con 'sta storia dell'africano che ha ammazzato tre persone, bianche, brave e pure impegnate nel volontariato. Ci mancavano i volontari accoppati, pensava Ascanio giù in centrale. Ma stava zitto. E quando i politici rompono il cazzo, gli sbirri ai piani alti lo rompono agli sbirri ai piani bassi. Non che la cosa dispiacesse ad Ascanio. C'era libertà di menar le mani, i discorsi sulla polizia al servizio della gente tornavano per un po' nello scantinato della retorica in disuso e il sangue ricominciava a scorrere nelle vene dei ragazzi della Mobile. Ho proprio bisogno di menar le mani, avrebbe voluto dire Ascanio. Ma stava zitto.

Ho proprio bisogno di menar le mani, stava invece dicendo il collega sulla volante. E via Padova offre tanti spunti, se è per questo. Se spacchi i denti ai magrebini, il giorno dopo non avrai certo le interrogazioni in Comune e gli articoli incendiari sul Corriere della Sera. Quello che succede in via Padova, rimane in via Padova. Se succede fra le 11 di notte e le 3 del mattino non succede. Semplicemente. E se succede dopo la follia di un negro immigrato, beh, un ghigno di approvazione lo strappi pure al borghese benpensante dei circoli di sinistra.

Quei sudamericani lì, fermati. Ad Ascanio le prime parole del servizio di notte, di un mercoledì notte troppo timido per essere d'estate, uscirono di bocca di fronte al solito spaccio di prodotti sudamericani e sorpresero anche lui per la gravità e l'astio. Chiama rinforzi e scendi con me, manganello alla mano.

(twitter: @agoerre)

Qui il link per leggere la prima puntata

Milano, 5 omicidi in 5 mesi. Altro che emergenza stranieri

Qualche giorno fa scrissi qui che Pisapia non poteva chiedere l'intervento dell'esercito. Sia per ragioni simboliche, perché significava la fine dell'idea (dell'illusione?) della sua diversità amministrativa, sia per ragioni pratiche, perché non è vero che Milano è insicura. Che cosa si dovrebbe fare in altri, ben più pericolosi territori, come la Locride e i cantieri Expo infiltrati dalla mafia?

Questo bell'articolo de Linkiesta.it ci spiega che cinque omicidi dall'inizio dell'anno a Milano non possono rappresentare un'emergenza.

(@agoerre)

Racconti da Via Padova / Personaggio Numero Uno

A Jonas piacevano le birre. Se le scolava dalla grande bottiglia verde sullo scalino dello spaccio sudamericano. Con lui gli hermanos. Peruviani come lui. Ma lui, la sua birra dalla grande bottiglia verde, se la beveva in disparte. Non che non volesse stare con gli altri. Li osservava, li salutava. Sorrideva. Ma si teneva a una distanza intermedia, né troppo vicino né troppo lontano. A Jonas piaceva così.

A Jonas non piaceva via Padova. Cioè, non è che non gli piaceva. Ci viveva. Cioè, ci viveva. Ci dormiva, più che altro. Quando non lavorava. A Jonas via Padova non faceva né caldo né freddo. Per i bianchi, per i milanesi, via Padova è via Padova, non una via come le altre. Per lui era la carretera, una semplice carretera del cazzo, con dell'asfalto del cazzo, con delle macchine del cazzo, con dei giardinetti del cazzo. Una via normale. Come tante ad Ate, il suo paese natio del cazzo.

Lo spaccio sudamericano, Dodo (che nome del cazzo), alle dieci di sera chiudeva. Tornatevene a casa, diceva il boss. Qualcuno grugniva, qualcun altro sputava dell'impasto giallastro sul marciapiede, ma poi, tutti, se ne andavano.

Meglio non fare storie. E storie, Jonas, non ne faceva. Soprattutto negli ultimi giorni, dopo che quell'africano del cazzo - vedi perché noi sudamericani odiamo quei negri de mierda e ogni tanto uno degli hermanos li manda in ospedale con un coltello nello stomaco, pensa Jonas - ha fatto fuori tre bianchi milanesi, meglio non dare fastidio. La polizia, quei cabròn della polizia, è molto nervosa, ha voglia di menar le mani. Basta poco, si dice Jonas, e ti ritrovi a succhiare piscio in questura. Meglio non fare storie.

Mierda. Quando li vide Jonas si rigirò tra i denti quell'imprecazione. La bloccò con la lingua, la impastò con la saliva e la sputò. Cazzo, questa non ci voleva.

(@agoerre)

Con l'esercito finisce l'era Pisapia

Giuliano Pisapia, sindaco di Milano, ha chiesto che l'esercito ritorni in città. Per presidiare postazioni fisse, così da liberare poliziotti e carabinieri per le pattuglie cittadine.

Credo che con questa decisione si sia spezzata l'illusione di un sindaco diverso per Milano. Pisapia si è lasciato trascinare sullo stesso campo della destra. Senza nemmeno una pressione popolare di stampo razzista, il quartiere Niguarda è stato molto degno nel chiedere silenzio e non strumentalizzazioni, il sindaco di Sinistra Ecologia e Libertà è ricorso ai metodi di una Letizia Moratti o di un Bobo "la-ndrangheta-a-Milano-non-esiste" Maroni.

E' chiaro che Kabobo, il ghanese che ha ucciso tre persone, è un caso isolato, il suo gesto figlio di un problema psichiatrico. Non c'è, a Milano, nessuna emergenza microcriminalità. Nessun problema di integrazione o di quartieri ghetto. Nessuna ragione alcuna per richiamare l'esercito.

Esercito che non è stato invocato per l'Umbria, dove la 'ndrangheta è ormai dentro i gangli di un'economia allora florida e oggi in crisi.

Esercito che non è stato invocato a Desio o a Solaro o a Trezzano sul Naviglio o sui cantieri di Expo 2015, dove la 'ndrangheta regna e impera.

Esercito che non è stato invocato in Calabria o nella Locride o nella Piana di Gioia Tauro, territorio a sovranità limitata, per lo Stato, e a piena sovranità, per le cosche.

Mamma li negri

Dopo l'uccisione di due passanti da parte del ghanese Mada Kabobo mi aspettavo un'altra reazione da parte degli italiani. Invece, a parte le solite baggianate leghiste (ché anche per essere razzisti ci vuole acume) e i titoli inutilmente provocatori di Libero, non ci sono state reazioni al grido "Prima gli italiani" (anche negli omicidi, ovviamente), "fuori gli stranieri dall'Italia", "i neri ci hanno rotto".

Gli italiani hanno altro a cui pensare. Nelle nostre città si muore per omicidi molto meno che, per dirne una, negli Stati Uniti. E gli omicidi del ragazzo ghanese sono frutto più di un raptus momentaneo che di un humus culturale ben preciso. Per intenderci, non è stato un gesto di ribellione contro il bianco fomentato dalla comunità degli stranieri a Milano, come può avvenire in qualche quartiere di Parigi. Milano ha reagito bene, tanto che i soliti leghisti sono stati cacciati dal quartiere Niguarda, scenario dell'alba di sangue.

La crisi, ormai lunga più di 5 anni, ha cambiato profondamente la società italiana. Più di quanto si possa pensare. E' una società più cinica, più violenta - come dimostrano le reazioni alla sparatoria di Palazzo Chigi - ma anche più disincantata. In altri tempi, i giornalisti di certa scuola avrebbero trovato terreno fertile per campagne ideologiche di stampo razzista. Ora, indifferenza. Al più, stentata indignazione.